Alkmene schreit. Sie kreischt, sie bäumt und biegt sich. Sie taumelt ein paar Schritte, von einer Seite zur anderen. Sie ist schier besinnungslos vor Verzweiflung, steht ihr Gatte Amphitryon doch gleich zwei Mal vor ihr – ohne dass sie wüsste, welcher der beiden Männer im grauen Anzug der Wahre, der Richtige ist. Und als sie es zu wissen glaubt und dem anderen ihre Verachtung ins Gesicht speit, irrt sie gewaltig.

Es ist der japsende Höhepunkt eines atemlosen Abends.

Theatermaler Andreas Kriegenburg hat am Schauspiel Frankfurt Kleists «Amphitryon» inszeniert und es in einen ungewohnt keimfreien Raum gesetzt (Bühne Harald B. Thor): zwei Röhren, übereinandergestapelt, betongrau und neonflackernd, Assoziationen von U-Bahn-Tunneln weckend, von Flughafengängen und anderen Transiträumen. Die Figuren sind hängengeblieben zwischen Vergangenheit und Zukunft, eingeklemmt in eine so ungewisse wie unerträgliche Gegenwart. Hier findet das doppelte Spiel statt, die unmögliche Heimkehr des Feldherrn und seines Dieners Sosias, denen niemand Geringeres als die Götter Jupiter und Merkur den ersten großen Auftritt nach dem Krieg stahlen – und, für eine Nacht und einen Tag, ihre Identität. Jupiter ...